O deleite de uns é o final para outros

Eu estava ao lado do barco e tive a nítida impressão de que o jacaré me observava, como se não quisesse correr o risco de perder o jantar. Ficou algum tempo com o cascudo preso na boca. Tenho outras fotografias desse momento, com a mandíbula semicerrada, como se prolongasse deliberadamente a refeição. Talvez estivesse me provocando. Talvez quisesse me intimidar. Talvez estivesse simplesmente comendo do jeito que gosta. A verdade é que não faço ideia.

No Pantanal, descobri que os animais também têm rotina. Revisitam os mesmos lugares, repetem caminhos, reconhecem pontos onde costumam encontrar alimento ou abrigo. Talvez essa regularidade seja ainda mais perceptível em um ambiente onde tantas espécies dependem de um equilíbrio próprio.

Eu estava perto o bastante para ouvir. Os dentes quebravam a espinha e a carapaça do cascudo, num ruído parecido com o de uma porta velha, emperrada no chão, segundos antes de ranger. Durou pouco. Em seguida, o jacaré balançou o corpo dentro d’água, fez um movimento com o papo e engoliu o peixe de uma vez. Gute-gute, como dizia minha mãe quando alguém bebia alguma coisa depressa.

Depois de engolir o cascudo, levantou a cabeça e ficou por alguns segundos diante do barco. A expressão de deleite era quase cômica. Fiquei com a impressão de que havia gostado particularmente do jantar e, talvez, da pequena plateia que assistira à refeição. Mas pode ser apenas a minha imaginação.

Depois, mergulhou, jacarezando, permitindo que só os olhinhos permanecessem na linha d’água.

O cascudo virou jantar. Eu fiquei com a fotografia… e com a história.