Envergadura

Quando somos crianças, o tamanho dos pais parece medida absoluta do mundo. Meu pai calça 44, o meu calça 53, a roda do carro dele parece de avião, minha mãe já leu 8.746 livros. A infância mede grandeza por aquilo que consegue imaginar como maior que si mesma.

Diante desta fotografia, a pergunta muda de escala. O corpo parece encontrar no enquadramento uma espécie de limite. A mão se aproxima da moldura, o movimento precisa calcular distância, impulso e direção. A manobra poderá ganhar velocidade, subir ou continuar pelo percurso conhecido. O que está em jogo não é somente alcançar o espaço disponível, mas compreender como um corpo se orienta quando o espaço parece menor que sua possibilidade.

No skate, a dimensão do corpo não determina sozinha sua relação com o mundo. Equilíbrio, técnica, percepção e experiência transformam uma restrição espacial em problema de movimento. A arquitetura oferece uma condição; o corpo interpreta essa condição e decide como atravessá-la.

Talvez a envergadura que importa não seja aquela que ocupa mais espaço. Pode estar na capacidade de perceber o limite sem confundi-lo com impedimento. Ser grande talvez tenha menos relação com tamanho do que com presença: estar inteiro diante daquilo que exige uma resposta.

São perguntas que a maturidade deveria ensinar. Mas talvez maturidade seja descobrir que algumas perguntas não têm resposta correta.